Auriga entre espigas.

Residenciada en el cimbreado acantilado
la amplitud deviene inoperativa
si creo que el paisaje es la esquirla,
pero… ¿y si fuera mi guía?

Tritón galantea con la dulce campesina
pues las divinidades marinas
ya no rigen su vida.
Espacio bucólico 
enguantado en bellos prados
de amor almidonados.

No soy hija de Poseidón;
sólo auriga entre espigas
que inyectan infame elegía.

Borbotea la necedad
impregnando el suelo de adiposo sustrato
que yerra mis pasos.

No hay guarida;
espero una empírea caída.

Veo faunos persiguiendo ninfas que gritan
en el lago de agua ambarina…
La calma está desatendida.

Marisa Béjar. 13/12/2017.

      El fardo mágico.

Tengo un fardo mágico 

que abriga nuestro mundo:

dársena que aplaca el ocaso

unidos en narcótico abrazo.

No pienses que hay escarcha 

en la escalinata;

desanuda el fardo

y estarás a salvo.

No es aflautado el tambor:

no oprimas tu corazón, 

la evisceración tampoco es la solución.

El cántaro ajado

no puede ser restaurado

por alfarero

frugal en sentimiento.

El verde es nuestra esfera:

diana tapizada de hiedra selvática indomada.

Aquella inmensa pradera férvida,

que ya no zigzaguea: 

porque allí retoza la unión más hermosa.

Tengo un fardo mágico 

que ha creado nuestro mundo apolíneo.

Allí veo caer los grumos de tus ojos

en fosfóricos mensajes de calma

y un nuevo amanecer de almas.

Marisa Béjar, 7/12/2017.

El miedo.

A veces pienso que la vida es como una especie 
de esqueje
en fuel imberbe:
el ácido desconoce su fulminante impacto,
y el tallo su ingrato sulfato…
¿Hubo deshonor, ambición o sublimación?
Puede que todo fuera una agónica patraña
de alianzas adosadas
en sol de madrugada.

Rocas en mi boca,
sal en mi mirada,
tacto relámpago 
que en infarto
me acuesta en el verde manto.
Verde que no es esperanza
sino nostalgia;
que acude plomiza en vigilia,
y en noches en las que siento tu brisa
irisada y catarsis del magma.

El miedo es un
Inconcluso
recluso
clónico en sentimientos convulsos.


Marisa Béjar, 01/12/2017.